Poesía :Gustavo Tisocco-Frey Chinelli-Jorge Tarducci-Fio Loba
Gustavo Tisocco
Me gustan los hombres tristes porque tienen historias.
Cuando estoy con un
melancólico sé que no hay disfraces, que desde la fragilidad
afloran, como un vino añejo, las suaves palabras, las miradas como
océanos cabalgando en mis arenas. Un hombre triste enseña sus
heridas, también las cicatrices. Sabe que fue un niño corriendo
entre las piedras, sabe que creció y aunque es castillo todavía le
gustan las mañanas y los grillos.
Esos hombres liberan
gorriones cuando hablan, son como plantitas de menta que parecen
ínfimas pero tienen el aroma de la vida entre sus tallos. Les gusta
viajar también subirse a la noche que es su morada donde escribe los
cansados pájaros.
Me gustan los hombres tristes porque tienen historias.
Son ellos los que se percatan del viento entre las ramas, del sonido tenue del silencio, de las glicinas. Se persignan porque creen aunque les duelan las constantes condenas. No hablan, escuchan, te miran, te palpan. Los hombres como ellos descubren tesoros que escondemos en la isla y acarician la vejez que duele en el rostro. Tienen los pies cansados pues la vida es cansancio un bello cansancio y se agitan cuando aman. Los hombres así son como bosques que nos doblegan, son gotas de lluvia, son oasis.
Me gustan los hombres
tristes porque también soy triste aunque disimule la tragedia
habitando mi casa.
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Frey Chinelli
harto de ser la rabia
por la que matan al perro
doy vuelta la página:
me aprendo
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Frey Chinelli
harto de ser la rabia
por la que matan al perro
doy vuelta la página:
me aprendo
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Jorge Tarducci
MIL PAJAROS
Intuir el tiempo,
desacompasar el compás,
abrazar las olas,
esquivar bultos,
desconocer fronteras,
deshojar caléndulas,
alivianar rocas,
traspasar imposibilidades,
recorrer senderos,
impedir epidemias,
y a la la hora crucial
arrancar del alma,
mil pájaros,
y liberarlos.
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FIO LOBA
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FIO LOBA
Las estrellas son como
remolinos
Similares apequeñas vía lácteas
alrededor del castillo
Es una enredadera negra
Y un pueblo dormido
Borremos
eso
Delete
Who
is it?
La arena que ocupa mis oidos
El color blando de su rostro
Antes del desangramiento
Quien podrá saber, saber,
saber ♪
Who what y know
Desde mi boca y su blancura
En hilos rojos recomen
Al chico
Para el
Salen de mi cuerpo, los hilos
Atan mis caderas y me ahogan
Muero.
hermosa página que no conocía. encantada de hacerlo por el excelente nivel.una exquisitez de realismo y ternura la expresión del gran poeta gustavo tisocco. mi abrazo a todos, en la palabra maravillosa de cada uno. susana zazzetti.
ResponderEliminarPoetas que distinguen a la palabra.
ResponderEliminarGracias Gladys, un honor estar publicado en el sitio, abz además a Susy y Nerina, gracias...!!! Gus.
ResponderEliminar¡Bellos escritos, gracias!!!
ResponderEliminar¡Bellos escritos, gracias!!!
ResponderEliminarLA PIEDRA EN LA OREJA, se confirma, como una voz contundente a favor de la insuperable belleza de la POESIA.
ResponderEliminarReciba LA PIEDRA EN LA OREJA, mi saludo, desde mi blog: www.jorgetarducci.com
ResponderEliminarReciba LA PIEDRA EN LA OREJA, mi saludo, desde mi blog: www.jorgetarducci.com
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